¿Y el Real Madrid que salió ufano y gallardo del Camp Nou?

¿Y el Real Madrid que prometió el sábado pasado estar listo para contender por la Champions?

Wolfsburgo 2-0 Real Madrid. ¿Cuál es la realidad del irreal Madrid? La masculinidad irreductible del sábado o el castrado vacacionista de este miércoles.

¿Y dónde está el maratónica y testosteronamente gladiador Cristiano Ronaldo, quien tuvo voluntad, piernas y pulmones para defender y atacar cuatro días antes?

¿Y el dique de Casemiro? ¿Y la ansiedad lacerante de Benzema, más allá de la artera patada recibida?

¿Y el Bale de kilometraje inagotable y sociedades oportunas ante el Barcelona? ¿Y todos los demás? ¿Y el discurso de Zidane? ¿Y Kroos no podía haber lanzado alertas sobre el taladro infatigable Draxler?

¿Cuál es la realidad del irreal Madrid? Es esta, la mostrada ante el Wolfsburgo, protagonista la temporada anterior de la Bundesliga, que es hoy un itinerante, un vagabundo de los callejones de hambrientos de su Liga.

¿Cuál es la realidad del irreal Madrid? O es aquella, la del equipo que pasó de la sumisión durante 60 minutos, y sobreviviente de algunas saetas arbitrales, hasta consumar una múltiple zurra sobre las pretensiones de ese día del Barcelona (Cruyff, invicto, gol 500 de Messi, honor, y etcéteras).

Lo cierto es que con el ABC del futbol, el Wolfsburgo terminó por analfabetizar a la BBC del Real Madrid, pero, sin duda con la complicidad desdeñosa, despectiva y displicente de los tres atacantes de supuesta fantasía y de todo su séquito.

Esta vez, el laureado del sábado, Cristiano Ronaldo no se atrevió a salir del limbo, pasó de la cautivante voluntad de aquel divo con atuendo generoso de obrero para retirarse en la Champions a arrullarse en la adoración colectiva.

Cierto: Wolfsburgo no es un cualquiera de Alemania, aún cuando ande en las fangosas mediocridades de esta temporada, pero seguramente subastando la banca del Real Madrid, encabezada por el costosísimo James Rodríguez, alcanza para comprar al equipo alemán, su estadio y algunos escarabajos rodantes.

El mérito de Los Lobos fue precisamente eso: ser auténticos lobos. Ante la nominalmente distancia futbolística entre uno y otro plantel, la jauría alemana agregó a la rabia espumosa de su devoción, la dosis de talento para imponer superioridad sobre los turistas que aún no bajaban del ensueño de haber vencido a los catalanes.

2-0 y una condecoración a Navas, marcan sin duda la distancia entre el montón de elitistas privilegiados y un equipo de redimidos, que vieron de manera jugosamente oportuna, la posibilidad de reivindicarse en la gala de la Champions.

¿Podrá revertir el Real Madrid las vicisitudes sin veredicto de este 2-0? Sin duda. Puede hacerlo. Sólo necesita asemejarse a su versión genuina e irreal ante el Barcelona para lavar los trapos percudidos de su versión, genuina o irreal, ante el Wolfsburgo.

Parecía que Cristiano Ronaldo permanecería ahí, bajo cautiverio. "(A las almas en pena) lo único que nos sobrevive es el remordimiento", escribió Rulfo.

Y sí, a Messi, Suárez y Neymar, lo único que les sobrevive es, precisamente, ese arrepentimiento del desasosiego.

Lionel, des-Messi-uradamente perdido; Suárez, mordiendo al vacío, y Neymar en bancarrota, como su Brasil y sus aritméticas fiscales.

Pero el holocausto catalán no termina ahí, en los pucheros del 1-2, ante un madridismo menguado por la roja y la reja a Sergio Ramos, y que, entonces, estaba a diez metros, o puntos, bajo tierra en la pelea por la Liga.

No. Era el día de las exequias magníficas para Johan Cruyff. Era el día en que resucitaría y ascendería al cielo culé, con los coros catalanes, escoltado por los querubines fantásticos y herederos de su doctrina. Pero...

Sí, el pero. El obituario de Cruyff quedó inconcluso para la eternidad. Los hijos de sus hijos futbolísticos renegaron de su doctrina, venerada en el universo. Los cirios no los apagaron respetuosamente los heraldos de la victoria, sino el huracanado disparo de Cristiano Ronaldo para el 1-2.

Ya no importan los saldos lúdicos y lustrosos. Esos que, al final, iban a ser ofrendas póstumas para Cruyff: el gol 500 de Messi y la virginidad de los 40 juegos.

Lo decíamos en Twitter: seguramente llora más Cruyff por el Barcelona de hoy, que lo que llora Barcelona por el Cruyff de siempre.

Pero, más relevante que los pecados capitales del Barcelona y sus tres almas en pena, perdurarán los méritos del vencedor. La BBC escrituró y notarizó la victoria. Benzema con una cabriola de media tijera hizo el primero, y Cristiano Ronaldo, a servicio de Bale, fugándose del Limbo, cuando lo improbable parecía imposible, abre un túnel entre las piernas de Bravo, para trepar el segundo al veredicto del marcador.

¿El trámite? Deslucido. Un primer tiempo en el que el Barcelona cercaba y en el que Navas se erguía como salvador madridista, mientras el árbitro José Hernández iba recolectando un desfile de chambonadas, desde comerse una patada de Ramos a Messi, que merecía la segunda amarilla, hasta el gol anulado a Bale por supuesto recargón, cuando queda claro que primero salta el galés y remata, y después se da el contacto.

Pero las guerras entre Madrid y Barcelona son siempre así: el primer muerto, de miedo, antes de que arranque la batalla, es el propio árbitro. #YNoImportaCuándoLeasEsto.

Indiscutible que el Barcelona hizo el gasto y jugó con las apuestas. El Madrid jugaba a ser el tránsfuga de su propia sentencia de muerte. Pero, lejos de originar censura, debe magnificarse la solidaridad de los tres supuestos divos madridistas, porque Cristiano, Bale y Benzema, eran apagafuegos en su propia área.

Cuando Barcelona acosaba los Muros de Jericó para asaltar a Navas, los criticados catrines del Madrid se metían en la refriega a colaborar en abortar el abordaje catalán. Y CR7 y Bale eran guardaespaldas de sus comunes y programados guardaespaldas: Kroos, Modric y Casemiro.

Y no debió ser fácil para Zinedine Zidane bajar de las orejas de sus atrios de divas a sus tres francotiradores, para sumirlos en la pocilga bélica en la que había que olvidarse de aparadores y altares. Y cumplieron resistiendo.

El Juicio Final aguarda por otro lado a los recluidos en el Limbo. Messi, Suárez y Neymar tienen cita el martes, con 72 horas de distancia del tropezón, con unos mastines depredadores e insaciablemente voraces, vestidos de rojiblanco, y que los azuza, fervorosa y frenéticamente, el padre de todas las arengas y todas las emboscadas, El Cholo Simeone.

Otra pena, pues, para las tres distinguidas almas en pena. Y ya no pueden, Messi, Suárez y Neymar, arrepentirse de lo que hicieron ante el Real Madrid. Pero sí pueden arrepentirse de lo que no hicieron ante el Real Madrid: jugar bendita y prodigiosamente a eso que saben muy bien: al futbol.