LOS ÁNGELES -- Él lo sabía. Cuando Rafa Benítez firmó contrato con el Real Madrid estaba firmando también su renuncia. En los técnicos, el acta de defunción viene al reverso del primer cheque.

Benítez terminó siendo el papel higiénico del vecindario. De jugadores divinizados, de un directivo demencialmente mesiánico, y, claro, de sus propios errores. Eutanasia comunitaria.

El técnico es crucificado desde dentro y desde fuera. El fracaso es el patíbulo más solitario de todos. Hasta el verdugo y el Ángel de la Guarda abandonan la tarima. Desde dentro, a Benítez lo traicionan los jugadores, su patrón y sus necedades.

Desde fuera, Barcelona y Atlético de Madrid alimentaron a las huestes madridistas para reclamar la cabeza de Benítez. La Casa Blanca viste de luto, mientras hay carnaval en los domicilios más odiados. ¿Por quién doblan las campanas? ¿Por quién repican las campanas?

Ido Benítez, cuyo nombre apenas será un apéndice, una vesícula extirpada, obliga a cirugías mayores, de órganos vitales, valores vitales, y recurren a un vitalicio en el Olimpo merengue.

Zinedine Zidane saltó al relevo con más valor propio y valores madridistas que valoración genuina. Tiene autoridad moral, pero necesita de la autoridad absoluta que Benítez nunca recibió de parte de Florentino Pérez.

Todos, absolutamente todos, deben inclinar la cabeza y bajar la mirada en el vestidor gangrenado del universo de Valdebebas ante el nuevo amo del feudo.

Todos, incluyendo a Cristiano, saben que el tipo que estará enfrente tiene un historial absolutamente pulcro, comprometido, victorioso y consolidado con trofeos, más allá, claro, de aquel pasaje ominoso en la Final de Alemania 2006 embistiendo a Materazzi.

Si con Benítez la Liga ya parecía ajena, y la Champions una sirena de otros mares más aterciopelados, con Zinedine los votos de resurrección se renuevan. Claro deberá desdoblar personalidades.

A partir de ya deberá ser, tituló Taylor Caldwell, un Médico de Cuerpos y Almas. Tendrá que humanizar a los dioses falsos (Cristiano, Bale, Benzema), identificar a aliados genuinos (Kroos, Modric, Ramos), y abofetear a indecisos (Isco y James).

A este Real Madrid se le resucita en el diván y en el pizarrón. A algunos con arrumacos y a otros con látigo. Zidane lo sabe, porque fue uno de ellos: visten una camiseta gloriosa y reciben un salario para vivir en la gloria, pero se han convertido en esclavos de la mezquindad y el aburguesamiento. Premiados para heroicidades, al final se prostituyeron.

Zinedine no tiene tiempo. Las manecillas del reloj de exigencias del Real Madrid caminan en sentido contrario. Debe construir sobre ruinas, ruinas futbolísticas.

Cierto: está vivo en la Liga. Y en la Champions, la Roma no debería intimidarle. Pero, en la cancha, aburre, angustia, enfurece. Su tribuna sonríe forzada y hasta insalubre, tanto, que en el apostolado del autoengaño se atreve a celebrar estruendosamente una goliza al Malmö.

Zidane tiene una ventaja. Llega blindado al banquillo. Lo protege su pasado. No como técnico, porque los números con el Castilla, su curriculum más reciente, asustan.

Hoy a Zizou lo escolta el museo de la cancha. Tiene más crédito y credibilidad, irónica e incongruentemente, que el mismo Benítez, ganador con su estilo hosco, áspero, en UEFA, Champions, Premier, etc.

Zidane se sabe intocable. Momentáneamente. Tiene en sus manos a los jugadores, que ahora deben corroborar que en verdad Benítez era el culpable. Y tiene en sus manos a Florentino, que lo elige más convencido que convincente.

Pero, sabe, sin duda, que ni el vestidor ni el escritorio madridista tienen palabra de honor. Hoy, todos, se suben a su barcaza para salvarse del naufragio. La traición mutua se ha convertido en un código de conducta en la Casa Blanca.

Las circunstancias bendicen a los Merengues. Reciben al Deportivo La Coruña. Y Zizou fue parte de los mejores momentos del credo madridista: ganar, gustar y golear, tres verbos que se han convertido en trabalenguas para el equipo.

Alguna vez, el nuevo DT del Madrid, dijo que "puedes tener todas las virtudes del mundo en la piel, pero si no tienes ni suerte ni gente que te ayude en el camino, no te sirven de nada esos dones".

Las lecciones mejor aprendidas son las que mejor se comparten. Y lo sabe. La cancha lo puso en un altar. La cancha puede ser su propia tumba.

LOS ÁNGELES -- Woody Allen no sabía que algún día describiría al Real Madrid cuando dijo: "La ventaja de ser inteligente es que se puede hacer el imbécil, mientras que al revés es imposible".

Y la comunidad merengue, la oficial, la institucional, la florentinamente florentinesca, quiso hacerle al vivo y terminó haciéndole al tonto.

La Real Federación Española de Futbol giró el documento en el cual oficializa dos situaciones lamentables para la Casa Blanca.

1.- La eliminación de la Copa del Rey.

2.- La estulticia de la actual comuna blanca.

En el comunicado, además, la RFEF humilla una vez más al Madrid, cuando con lujo de argumentos desmenuza por qué es imposible que el Club no se enterara de que la alineación de Cheryshev era ilegítima.

Había tantas formas, conforme enumera la RFEF, de que el Real Madrid se enterara de la inhabilitación de Cheryshev, que la única manera de no saberlo era hacerse el tonto. Y, nuevamente, Woody Allen tiene razón.

Y tras pasar por tonto, se quiso hacer el listo, para quedar nuevamente como tonto. Woody Allen podría montar un argumento desquiciadamente cómico del actual madridismo.

¿Responsables? Todos. Ninguno puede escapar ni ser exculpado. Todos, en una época, en la que el Real Madrid naufraga en la cancha, en los escritorios, en la legalidad de los estatutos, aunque, eso sí, siga protagonizando escalafones de glamour inútil, peligroso, fatuo, narcisista, y se preocupa más por cotizar, como su jugador, entre los más ricos, los más famosos, los más guapos, los más envidiados.

Sí: el Real Madrid se ha obsesionado tanto con la imagen en deterioro de Cristiano Ronaldo, que ahora parece ser su propio retrato de Dorian Gray.

Está tan ocupado de verse guapo en su propio espejo, que no se da cuenta que por embellecerse por fuera, se pudre por dentro. Y, ojo, es lamentable, porque es el club más grande de la historia.

1.- ¿Quién puede exculpar a Florentino Pérez? Con su listado de obligaciones más lleno de bluff que de eficiencia, se ha rodeado de adoradores en lugar de cuestionadores. Tiene una corte de idolatría, no de eficiencias.

2.- ¿Y Rafa Benítez? Un técnico tiene la obligación de conocer vida y milagros de cada uno de sus jugadores. Y como el mismo Florentino, requiere rodearse de gente astuta a detalles. Desconocer la disponibilidad de Cheryshev equivale a desinteresarse en uno de sus jugadores.

3.- El mismo Cheryshev. Desde el momento mismo de la convocatoria debió estar consciente del riesgo. Su silencio es un acto de traición. Otro más para el diván sardónico de Woody Allen, otro tonto que quiso jugar al listo y terminó consagrándose como tonto.

Pero, lo pero ocurre en la cancha. Quedar fuera de la Copa del Rey no es lo más grave. Lo grave es que el equipo juega de manera miserable, con sus estrellas hechas una miseria, y con un futuro igualmente mísero en la Liga y en la Champions.

El final del camino está cerca para muchos. Porque además han perdido la capacidad de liderazgo. Y hay una terna en desgracia: Florentino, Benítez... y Cristiano Ronaldo.

No necesita saber de futbol, entonces, Mr. Woody Allen: ¿Le interesaría presidir al Real Madrid? Necesitan de manera urgente a un hombre que entienda la ventaja de ser inteligente para que se pueda hacer pasar por un imbécil, porque de los otros, de los que imbécilmente se quieren hacer pasar por listos, de esos, ya tiene suficientes.

LOS ÁNGELES -- El Palacio ya estaba en llamas. Hoy, la Casa Blanca ya está en cenizas. Es, aún, el club más grande en la historia del futbol. Pero, ese "aún" tiene fecha de caducidad. Y con Florentino Pérez esa fecha parece más cercana y ese "aún" parece más moribundo.

Un sábado con tufo mortuorio. Apestando a masacre. Los refinados bárbaros, los exquisitos inclementes del Barcelona saquearon al Bernabéu. Sólo les faltó a los facinerosos raptar a las 10 Diosas de Plata de la Sala de Trofeos.

Real Madrid 0-4 Barcelona. Así gemirá el obituario blanco. Así se vanagloriarán los cantares culés.

Perniciosamente irónico: es más impactante la caída del coloso que la ratificación del otro coloso. Es más trepidante el desmayo señoritero, de sílfide sofocada, del gigante blanco, que la crueldad carnicera del magnífico adversario azulgrana.

0-4. Y pudieron ser más. Y sin su "10" legendario, Barcelona sigue jugando con calificación de 10, y no carece de nostalgia; al contrario, se fortalece.

Veredicto que parece condenar la Liga, aún jovencita, pero ya amenazada. Barcelona se sabe más fuerte que nunca. Messi no alteró la historia en sí, pues ya los soldados de asalto habían hurtado la virginidad doméstica de Navas: el indescifrable Neymar y Luis Suárez, quien se ha olvidado de mordisquear embustidos con carne fresca de los rivales, para atragantarse de red.

Pero la gesta magnífica del Barcelona pasa a segundo término. Increíble que en el futbol, que es todo un canto a la vida, reverberen con más potencia y fragor los responsos fúnebres por el Madrid, y que reclaman el fuego eterno para Rafa Benítez y Florentino Pérez.

Algunos de los jugadores más caros del mundo sangran financiera y futbolísticamente a la Casa Blanca. Son rémoras, más que empleados. Son parásitos, más que soldados. Son terroristas, más que artistas.

Desde un CR7 preocupado poco por el espejo de sus números y de su futbol, y más por el de sus teatralidades. Y un Benzema que juega más en el reclusorio y en la cancha, es un recluso del conformismo.

¿Gareth Bale? Está visto que renuncia a ser peón de vanidades ajenas, pero esclavo de la suya. ¿James Rodríguez? El niño prodigio del Mundial de Brasil brinca de berrinches con su selección a berrinches en el Madrid.

Entre esos cuatro hay más de 500 millones de euros. No valen su peso en oro, porque no pesan su valor en goles. En medio de esa abulia en la cancha, quedan como pasajes cómicos las parafernalias espectaculares de sus presentaciones. Ídolos de barro, con espíritu de porcelana y zapatillas de cristal.

¿Culpa de Benítez? Sin duda. Su pasado lo denuncia. Su estilo rupestre de manejar el vestidor le permite arriar a jugadores con hambre y sin ego. Cuando confronta a las divinidades vestidas de encaje blanco, le falta muñeca de líder y le sobran modales de leñador.

Mientras los catalanes gozan del múltiple escenario festivo, del golpe metafórico a la doble monarquía, el universo del futbol se viste de fiscal.

Las redes sociales emiten sentencias implacables. Cuestionan la devoción de CR7. Y el acusado de chantajista y pervertido goza más de los escándalos que del futbol, porque Benzema arma más extorsiones con un celular que peligros con un balón. Y Bale se empequeñece ante la responsabilidad, mientras a James le queda grande la camiseta y el número en ella.

Y más allá de la sedición y la crueldad en las redes sociales, queda claro que hay más de verdad que de mentira en ellas.

Y enjuician y condenan: Ellos, son buenos futbolistas, pero irresponsablemente de espíritu mediocre o traidores consumados contra su entrenador. Y el técnico, un tipo que se sacó la lotería cuando lo contrataron, pero que se sacará la lotería de nuevo, cuando lo echen y lo indemnicen.

Pero más penosa para el Madrid es la incapacidad absoluta de la redención. Todos, absuelven sus propios pecados en las conciencias de los demás. Hoy que son culpables todos, perjuran ser más inocentes que nadie.

Hoy en el Real Madrid están en peores condiciones que un alcohólico.

Porque viven en ruinosas alucinaciones de autocompasión y con engaños de ebrio, pero sin poder levantar, ha tiempo, siquiera, al menos, alguna copa.